Les jupes des filles, les jambes des femmes...

Appel au peuple grand et généreux: si vous trouvez des mules du même style que la dame, là, au-dessus, vous me donnez l'adresse? Vous serez récompensé, je vous promets...

Bon, mon Maître a une particularité: il regarde les jambes et les jupes des femmes. Je dis qu'il les regarde... Il les regarde tout le temps. Fétichisme oblige.
Au début, il était très inquiet, serais-je jalouse, lui réclamerais-je toute son attention quand nous serions ensemble, en prendrais-je ombrage?
"- Je te préviens Ma,  je ne peux m’empêcher de regarder les jambes qui passent..."
... silence de la soumise qui cogite. (il faudra un jour que je vous parle de la soit disant passivité de la soumise..)
Imaginez-vous: vous êtes posés comme deux fleurs épanouies ou deux zozio inséparables à une terrasse d'une brasserie, chacun une coupe devant soi. Vous vous parlez de belles choses, il vous regarde dans les yeux... et.

Son regard dévie pour suivre le pas cadencé d'une petite jupe tulipe qui virevolte, d'un talon qui claque, de belles jambes gainées de lycra (car pour le nylon, il vous faudra vous lever tôt, aux aurores, même à la Capitale!)

Comment pourrais-je réagir?
Je pourrais faite une scène, c'est sûr, du type: Vous ne m'aimez pas, je ne suis rien pour vous, je ne suis qu'un vulgaire jouet qui ne vous sert même pas puique vous ne regardez pas mes jambes... Un truc du genre. Mais bon, il faut avouer, je suis assis en face de lui, ma paire de bas à moi est sous la table, et mes jambes itou. Comment voulez-vous?
Je pourrais me venger, regarder les culs des mecs qui passent, la carrure d'un accro à la gonflète et aux protéines, le doux visage d'un éphèbe dans sa platitude affichée, ou tout simplement,  la bosse prometteuse d'une entrejambe prise au piège...
Je pourrais aussi feindre l'indifférence, continuer de parler, dire pour ne rien signifier, gesticuler pour attirer l'attention ou plus simplement provoquer le Maître pour l'obliger à me reprendre. Je pourrais...
Je pourrais...
Mais je ne fais pas. Je regarde, moi aussi, et plus alerte que lui, les filles, les femmes, les jeunes filles. Bi? Sans conteste. Mais ce n'est pas pour cela. Je suis une femme. Et ce que n'imaginait pas mon Jeff de Maître, c'est qu'une femme regarde les autres femmes, beaucoup.
Tout est détaillé. La moindre vulgarité dénoncée, la moindre classitude (ça c'est pour soutenir les victimes désolées des twitteuses jalouses), épiée, enviée. Tout passera pas la grille d'analyse forgée depuis des décennies (dans mon cas) , de culture magazinesque. Tout sera observé: de la teinte acajou des cheveux à la taille trop cintrée, des seins rembourrés à la cheville grasse. Du maquillage nude au talon de 12 maîtrisé, de la jupe en biais aux lunettes Tom Ford...
Quand le maître se contente de ne regarder que les jambes et le mouvement de la jupe, moi, je regarde le tout, et les unités mises les unes à côté des autres. Je ne suis même pas sûre que Jeff se souvienne trente secondes plus tard du minois de celle dont il vient d'observer avec envie parfois, les jambes battre l'air. Par contre, moi, j'aurais repéré depuis dix mètres le petit truc jubilatoire.